purplish

urbano, mi hermano

2007-04-12T19:59:00.000-07:00

Como nunca, siento la necesidad de escribirte y también el miedo de empezar a hacerlo porque sé que no te abarcaré jamás con todas las letras del alfabeto. Ya te he narrado tantas veces, tan personaje de mis sueños, yo tan expectadora de tus historias y ahora, como discutíamos hace apenas unos días, me encuentro con el final que siempre sorprende al escritor en la narración breve.

¿Cómo contarte Urbano Urbano un final digno de tu trama?

Baste decir que lograste volar y que dejaste a las cosas inertes, que el fin del mundo que tanto te obsesionaba se resume en una imagen irreverente, de lugares comunes y mal gusto que me hubiera encantado contarte mientras rolan los rancheritos.

¡Oh Epinesh!, dijo con dolor y reverencia, no intentaré narrarte, sólo diré que me quedo hablando lenguas muertas, que nos miramos y tocamos y sabemos que somos el sueño de alguien, tal vez el de Kane.

Así que, con toda la tristeza del universo doblada en un tsuru, te suelto y pienso que así haría Murakami. sería sutil y bonito, sería trágico pero digno, breve pero hermoso.

Un gran final y hojas en blanco que en el extremo tienen una pequeñísima flor roja que a los que no miran de lado les puede parecer una mancha de salsa o sangre (según el lector).

Cierro tu historia y la lloro, lloro y lloro completa, cae en un tazón y es sopa de letras revueltas. Ya encontraré la manera de aprender el lenguaje de señas para que el mundo me entienda.

Te quiero siempre hermano

urbano 2, el pulpo 0

2007-03-27T17:50:00.000-07:00

para empezar la pelea era injusta. ustedes los medios no me dejarán mentir. el pulpo, mucho antes de retar a urbano a subir al ring ya había empezado su batalla. pueden decir misa, pero el muy traidor le envenenaba ya la comida, los respaldos de los camiones y los sueños. ¿miedo? no, no me da miedo decir la verdad, miedo robar y que te cachen. yo sé porque para cuando el pulpo se lanzó a la televisión para retar a urbano publicamente, urbano ya sentía los estragos de las trampas y eso no es ser canchero, es ser un hijo de puta, que me disculpen las señoras.

así, con todo, urbano es un hombre de bien. pregúntenle a quien quieran; nunca ha faltado a una pelea y mucho menos cuando el pulpo se puso a insultar a su familia. que conste que además todos los del medio sabemos que pelean en diferente peso: el pulpo araña completa no más le había agarrado ojeriza a urbano, tal vez porque estaba muy metido en la campaña de la lectura infantil y como el gandalla ese ni siquiera sabe leer le ardía que lo pusieran en evidencia, quién sabe.

la cosa ya la saben, llegaron al ring, deben admitir la cara de sorpresa del pulpo cuando miró a urbano y lo vio en condiciones, hubiera jurado el maldito que le iba a sacar la vuelta pero no sabe con quién se mete. urbano miraba fijo al ojo del pulpo así sin agresión, no más con la certeza del que sabe mirar y se fueron a los golpes. yo no quería ver, pensar en los ocho brazos del pulpo conectando como ráfaga sobre la cabeza de monje de urbano me daba dolor de panza, porque el cabrón no es limpio, eso ya lo sabemos.

no les digo que me sorprendiera el regreso heróico de urbano. su técnica y jab limpo, eso ya lo conocen. lo que sí me dejó con las uñas en las cuerdas fue ver, que después de un trabajo tan... tan sucio sí, pero tan cuidado, tan minucioso, el pulpo haya llegado al ring borracho de soberbia. yo había visto eso en las películas pero era verdad, ¡se tambaleaba el imbécil! pagado de si mismo, como si su nombre inspirara tanto espanto que todo lo pintara de tinta. se quedó ciego, se confió y ya lo vieron llorando negro. qué ironía, tanta tinta para no saber ni escribir.

el campeón no quiere dar entrevistas, ¿para qué? bastante dijo con los puños.

¿y el pulpo? pues que pruebe la triple A.

arte: Gabriel Romero

la adultez de plastico

2007-02-06T18:28:00.000-08:00

o cómo acabar con el mito de que las muñecas son un signo de la infancia

creíste que la independencia la habías ganado, creíste que si pagabas lo que te comías ya estabas del lado de la responsabilidad y el autodominio, que un buen día te iban a brotar plumas como de pato en la espalda y que con un poco de cera para depilar serías ícaro montado en posibilidades.

y sí,

sólo que la cera para depilar que demanda tu nuevo estatus cuesta más de lo que ganas; si quieres llegar al sol más vale que sea en avión y con gafas polarizadas; no sacies tu sinsentido más que con algo sin calorías, sin colesterol, sin sabor y sin historia; si dices amor más vale que el banquete sea de cuatro tiempos; tus juguetes más y más caros y menos menos satisfactorios. los juegos se hacen con dinero de plástico que cobra intereses hora-hombre y ay de ti si se te acaba el crédito del celular.

las barbies ya no son juguetes, son arquetipos de divinidad en esta tierra

y nosotros, los niños hiperactivos observados por las monjas complacidas, mientras hacen como maraca el botecito de ritalín.

sobre la consumacion (no salen acentos)

2006-12-11T18:42:00.000-08:00

¿cuándo terminan los ciclos?
la historia mordiéndose la cola, la historia olvidándose que tiene cabeza.
los finales inesperados, el apego a los cascarones, la vida como un carrousel que no de niños o sí pero con máscaras de viejos marcados por remordimiento o por buenas intenciones.
¿pesimismo de año arrugado? periódicos releídos que delatan al euróvoro descerebrado con miopía.
las consecuencias, hijas de la lógica petrea de las causas amnésicas.
la edad desvelando salas, quitando sábanas de los muebles y atrayendo responsabilidad: si olvidas lo que sabes vendrá la CULPA.
y la Culpa es una santa matrona de piernas artríticas de ojos inundados y chirriar de mecedora: shrik shrik shrik shrik, constante y discreto.

ejem ejem

2006-11-28T17:28:00.000-08:00

de nuevo es tiempo de los peces en medio de el turbulento fondo marino donde circulan seres de ultratumba, de la ultraderecha y la pseudoizquierda todos aderezados con estolas de anguila eléctrica por si a alguien se le va un manotazo del color equivocado. basura marina. qué bueno que el pez está lejos y cumpliendo años vibrando sus mantos morados con nostalgia por la infancia con esa voz de pez que lo dice todo pero que sólo los iniciados pueden escuchar y cantar.

querido pez desde el frío contaminado, con el alga en los ojos y la botella de pet apretada llena de arena y häggen dazs, te abrazo y platico en burbujas. feliz cumpleaños en los dos planos de la existencia y de la risa marina. amor para vos.

septiembre

2006-10-01T20:00:00.000-07:00

(de la mitología doctoril sobre los meses)
todos los seres tenemos un septiembre como látigo culposo y estremecedor que nos recuerda la fragilidad de la vida y el para qué la cristalería cortada.

me lo explico cuando pienso en las familias de doce hijos, de todos tal vez el menos memorable resulta el noveno y por eso el muy despechado bien sebado de resentimiento se hace de varios muñequitos budú de sus hermanos los muy felizotes, especialmente diciembre-josé, para hacer sentir su venganza a yocasta-perra que no podía dejar de parir.

célebre septiembre y temible. nada de que los años lo han ablandado, una vez hecho de la bandera de la desgracia, se quedó sin alternativa de casarse, tener hijos y un empleo bien remunerado hasta los cincuenta.

la gran pregunta, en todo caso, es por qué la madre de todos los meses no le dio un par de nalgadas ubicadoras y un secreto solito para él, que lo hiciera sentir especial. puede y sólo puede ser que así lo quiso, que lo alimentó con dulces ácidos y resentimientos inmemoriales para que de forma indirecta recordara a sus hermanos que la vida sólo la da la madre y que hay que llamarla al menos una vez a la semana y deberle el aire y temerla como a dios.

bienvenido seas octubre.

de acuerdo con javi

2006-09-15T10:57:00.000-07:00

a final de cuentas hay una manera de alcanzar los objetivos de la vida
el trabajo dignifica y hace crecer
los sueños se pueden tocar
el amor existe
el tiempo es horo
la adultez es una camisa de hermosa tela estampada
el gimnasio saca lo mejor de uno
los zapatos y el cinturón dicen mucho del gusto de alguien
la injusticia está debajo de la superficie
los amigos son, siempre y cuando puerto, siempre y cuando míos
ponerse la camiseta hace la diferencia
las cosas se pueden planear
¿por qué no ponemos son?
carlos hermosillo ya no es una joven promesa
la felicidad necesita insumos
el rosa es un color de moda

aunque siempre, debajo de las gafas oscuras, habrá lugar para darle un codazo a leonardo enfurruñado en su toalla-bandera-negra mientras el sol se pone, narciso se vuelve perfil región cuatro a contra luz y yo los miro-trago de chela-y voy a quererlos más que sólo en recuerdos y por qué no, perdernos en el satánico doctor cadillac.

como hacer una cancion para caracoles

2006-07-20T18:30:00.000-07:00

a los caracoles les gusta la música porque como caracoles que son, como blandos que son, se vuelven cada bajo cada acorde y como nadie, los caracoles sienten lo que el artista quiso o no quiso. por eso, los carcoles buscan siempre música alegre y ligera; así evitan convertirse en cualquier cosa dura o volverse un agujero que se trague a todos los habitantes de la tierra, incluyendo a los otros caracoles, los que se forman en el camino nocturno y solitario que te saca de la uic.

dirbidi diribida

el dia de los conejos

2006-07-07T15:08:00.000-07:00

uno nunca sabe bien a bien para qué los conejos en la tierra hasta que los ve celebrando su día, y es que los conejos sí saben, en el fondo de sus felpudos corazones, la razón que los tiene en el mundo. pero hay que ser afortunado y sobre todo digno de su confianza para que gota por gota dejen al simple mortal conocer la magia y las creencias bajo las que se rigen. sabios, los conejos callan para decir, y nunca se detienen, con el firme propósito de tocar seres con sus patitas de la suerte (sólo esa parte de la leyenda se hizo pública y de ahí la demanda y los llaveros). qué feliz aquel que descubra el mundo del conejo, que lo pueda acompañar en silencio comprendiendo todo.

en su día los conejos hablan (es imposible describir la voz de los conejos) y bailan y se regocijan por ser conejos y por saberlo y por ser ellos y no otros seres los portadores de aquello que todos buscan y buscan por las escaleras y los pozos y las tarjetas de crédito.

las palabras que digan los conejos en su día se irán flotando en el aire y de ahí a los sueños como bolas de pelusa.

¡larga vida a los conejos!

ilustración: Aaron Norhanian

esperando al doctor

2006-05-24T09:47:00.000-07:00

desde la orilla del restaurante de sanborn's y después de las enchiladas suizas de rigor, yo espero al doctor y lo veo entrar de tantas maneras diferentes, como pequeño señor de cola de caballo, haciendo gesto de no soy el doctor soy un pequeño señor de cola de caballo y fiel a su poder interpretativo se sentó lejos sin dejar la actuación. después apurado se escabulló en la cocina fingiéndose mesera de falda de rayas a colores, el doctor, yo sabía que era el doctor en una de sus manifestaciones travestiles donde a veces dragón, a veces calentador de gas y de pronto doctor, que de nuevo entraba sólo que ahora interpretando a la mamá de elsa, gafas oscuras incluídas en el set, con todo y la pausa, como dijera mi papá citando a mi hermano y hablando de fútbol; pero yo sabía que ese también era el doctor tan fiel al modelo real, al grado de sentarse con un grupo de señores canosos y apuestos y fingir que no venía a verme a mi. entro otras muchas veces el doctor hasta rodearme en todas las mesas, apenas con una mirada de reojo para cerciorarse que yo siguiera sentada espiándolo en todas sus versiones sola con mi plato ya sin enchiladas. al final apareció el doctor interpretando al doctor. con cara de total sorpresa fingió el imprevisto y siguió sin dar el brazo a torcer y reconocer que se habia tomado la molestia de ser todas las personas que no estaban conmigo. nada qué hacer cuando conoces al doctor, es mejor pedir café y sorberlo mientras el doctor: qué gusto me da verte, hace tanto tiempo.

y mire señorita, de este otro lado hay un angel

2006-04-28T10:40:00.000-07:00

imagino a las señoras buscando DIVINOS ROSTROS en las formas nubosas. cuando don josé antonio gonzález -que no era el otro josé antonio gonzález aunque este también anda por lugares con nombres de mundo y de extranjeros en su taxi naranja- me vio arrebujada en la orilla viendo por la ventana a los elefantes de hojalata amontonados ciegos tontos con sus ojitos de persona neurotizada, pensando que una vez más mi sello de nacimiento (en el costado derecho de la pierna) con forma de manecillas sin reloj me hacía cosquillas en los pies (NUNCA LO LOGRARÁS A TIEMPO, COMO SIEMPRE).

sacó la foto, fíjese, fíjese bien y yo: ¿un dragón? no, es SU rostro mire aquí su nariz y sus ojos y sus cabellos.
las manecillas se volvieron a agarrar al freno, divertidísimas. pero mire por acá también está pero de perfil ¿ya lo vio?
ya no llegué - misa - todos se van - becky en todos los aviones del cielo - lo siento mucho señorita
tome mire, se la obsequio, la fe es grande mire, se la regalo, fue el viernes santo del año pasado, aquí se alcanza a ver, ándele no esté triste.

tarde afilada y azul en la esquina insurgentes - avenida de la paz; es tan hermosa que hasta las manecillas descansan los dedillos para sacar una foto de la foto.

DOS

2006-04-10T09:24:00.000-07:00

Por Uno

Una maraña de letras rosas, con venas y coágulos, no puede sino terminar envuelta en viejos cuestionarios de cupidos burócratas. Los carniceros que saben algo de recursos humanos así entregan el pedido, en papel bond con motivos de oficina o de examen final; gustan de la forma minimalista del paréntesisdelinciso, de la líneapunteada, del espacioenblanco; de la belleza maniquea de las diagonales, los relativos quétandeacuerdoestáusted y sobre todo de los taches color carmín, pues la sangre termina por cubrirlos. Entonces la hoja queda roja, pero muy en blanco. Y así los comensales tienen una bonita moraleja y algo para masticar.

Este empañador de espejos, que gustaba de los números primos y no tenía problema en ocupar sólo (y solo) un lugar en el espacio, comienza a pensar en la música coral y en la deconstrucción del arca de Noé. La etiqueta dorada pequeñita en el fondo de la finísima pieza que termina por informarnos que parecía que sí pero no y autorretratos que sirven de pin-ups de soldado más que de prisma refractor de narcisos remisos. La era está pariendo un corazón, dicen, así que ya imaginarán los reacomodos y fisuras y suspiritos azules de esta viuda en labor de. De todo esto y demás pacientes felpudos con transtornos similares Uno no puede sino pensar en el capítulo final de Los Años Maravillosos. Y en los niños que tienen mucho de tierra, de santos, de promesa.

la muerte amiga

2006-04-09T18:51:00.000-07:00

la reconciliación parece ser el tema de abril, que hace algunos años se dibujaba como el mes de las rupturas. parece que desde el libro de thich nhat thanh, el buda sonriente habla del amor que suelta a lo amado para que ande encuerado, en estado natural.

abril pasa por ojos viejos pero brillantes, por velas que se consumen, palabras desde cortázar que parecen respuestas a las preguntas desde la individualidad y que le hacen una tropetilla al tiempo este que corre como enajenado.

comienzos y finales, la muerte amiga que es buena y suave y necesaria para la vida. pocos meses como este abril se declaran tan definitivos, tan tristes y brillantes, tan cajita de pandora con listón de semana santa.

ahí, ya entrados en materia le pido al tiempo que se siente en el antecomedor para ponernos serios y que se explique para que yo lo entienda y entonces tal vez nos respetemos, el tiempo (que siempre es grave) dice que no lo culpe yo por mis autoatentados y que más me valdría un baño de cal para ver si así me vuelvo de un color parejo y me dejo de pendejadas.

me fijo bien y no puedo evitar escupir una risa tonta, el tiempo, traje de tres piezas, pañuelo im-pe-ca-ble y peinado de licenciado trae un zapato negro y otro azul. piensa que se impone, pero lo único que me queda es una ligera decepción, como si acabara de conocer a un diablo de bigotes postizos.

así mejor me quedo con mi abril budista y al tiempo, no sé, tal vez en realidad se trate de que yo ínfima partícula del universo, no entienda su negrísimo sentido del humor. prefiero.

2006-03-21T08:46:00.000-08:00

a román

de todas las fases, la de huno siempre fue la más difícil de llevar, en principio porque se ponía a hablar en lengua muerta, pero sobre todo porque en ese momento su deber más precioso era volverse un guerrero invencible y ya sabemos que en una oficina de gobierno los guerreros con hacha ensangrentada y sin ropa interior no son jamás bien vistos y mucho menos comprendidos. bien lo pudieron pasar por alto, después de todo sólo se trataba de una fase.

la ubicua ciudad de los urbanos

2006-03-14T19:24:00.000-08:00

por donde él anda anochece, porque como un julio escribía, así se entra en la ciudad. siempre imagino las luces de la calle alumbrando su paso errático (o browniano) entre una mancha de pasto, un charco, una grieta en la banqueta por donde sólo él sabe que lee una verdad codificada casi borgiana.

urbano patea balones imaginarios (latas) y se queda mirando un buen rato a los niños nacidos en la ciudad de los departamentos, que se mueven diagonalmente, con la capacidad para esquivar coches en la sangre y entonces urbano sonríe, se jala las mangas de su chamarra de pants, anudada a la cintura y decide que es tiempo de comer algo.

urbano tenis empapados camina calle abajo, tiembla un poco pero no de frío, le acomoda la soledad romántica de la ciudad, tan impersonal y a la vez tan inclusiva, en su cabeza ahora de pelos cortos, los colores de las luces sobre las cosas pintan fotografías que después volverá relatos colectivos.

también lee con ojotes detrás de gafas siempre chuecas y sucias que tal vez le ayuden a la sorpresa de encontrar todo nuevo en la ciudad, la vista ladeada del que acepta a la ciudad con actitud de psicólogo gestaltista.

apenas los cristales de la cerveza se aparecen y parecen a lo que persigue. cuando el reloj amenace contradiciendo el color del cielo, urbano descubrirá el lienzo grisaceo de la memoria y decidirá el cuadro de hoy. la ciudad siempre se repite, así también los abrazos y las ganas de estar.

urbano no dejará la ciudad porque perdería definición, la llevará a donde los tenis y se topará con los personajes que lo esperan en las letras de sus nostalgias cuidadosamente hilvanadas en relato.

si no nos cuentas, dormimos.

Sedimentos

2006-02-07T18:18:00.000-08:00

El café en la taza,
la diamantina dentro de la esfera,
hasta el hilo de mierda etérea de los peces
y la tierra que ocultan las monedas de la fuente

no te acuerdas, no del todo
sólo que en algún momento
el grt aquél,
el fffffffff,
como ruido en el motor

el traspié,
sentándose, inclinándose,
levantando, cargando, dejando,
al subir, por estar quieto, por agacharse,
de repente
:
¡crak!
:
la espalda, el corazón, paro respiratorio, ceguera
:
¡crak!
:
demasiadas letras o muy estridentes
para el asentamiento,
lo concluso,
lo que ya se veía venir
relojito de arena.

Descanse en paz.

la furia como cuervo por rushdie

2006-01-30T17:59:00.000-08:00

las furias eran hermanas, tres, iguales todascabezadeperro.
las furias gritaban fuerte y destrozaban sin cuartel vengando muertes reales o imaginarias (egocidios)
supongo que las furias vivían poco tiempo porque ¿qué pasa con la furia después de la catarsis? como globo vaciado después de inflarse al colmo.
el fin de las furias era destruir, terminar, matar, las furias están vivas y vengan la vida que no es suya.
seguramente entre las tres se odiaban pero no lo suficiente como para matarse porque, tal vez se necesitan tres recipientes de odio para no reventar en mariposas blancas.
una vez una en un supermercado atacó a una viejita lenta.
nadie se atrevió a detenerla.
la viejita blandía la andadera como enajenada, parecía un muchacho flexible y además aullaba desdentada babeando una risa abierta y feliz.
también cuando otra de las hermanas se metió a una iglesia durante la parte de tomad y bebed y cantó con todas sus fuerzas un himno pagano de sátiros, la multitud le arrancó la ropa, dicen que la picota fue un pedazo de la madera de la cruz.
la tercera de todas era la más peligrosa porque gustaba de pasar desapercibida en los barrios más ricos, con joyas sencillas y ropa adecuada para la estación, esta furia iba callada y discreta, tenía las manos suaves y el pelo (sobre la cabezadeperro) rubio natural. cuando tenía que hablar apenas susurraba blandasuave y nada.
era de esperarse que en ese caso fuera una multitud de damas de beneficencia y políticos en campaña la que pateararañaradescuartizara e insultara a la muy perra, la muy puta.

un hacha para cercenar el ego

2006-01-15T17:54:00.000-08:00

cosas que hacer con la ira:

amuletos de plumas estridentes para alejar a los demonios orientales.
rayaduras repetitivas en mesas de madera recién pulidas
suetercitos apretados para perritos chihuahua
renunciar
jugo de naranja para muchas personas
romper papeles importantes para el correcto desarrollo de un trámite burocrático
ver una pésima película ochentera donde laura dern es una preparatoriana con crepé
exprimir trapos de cocina y/o matar moscas con ellos
vociferar sinceridad contra el espejo
ensartar agujas
matar al tiempo
dejarla macerar hasta que sirva como pegamento
aventársela al primer incauto a manera de escupitajo
un tótem
verla pasar
repartirla entre los miembros del tráfico equitativamente
guardarla en frascos hasta acumular suficiente como para ser lo mismo que un frasquito de cianuro
engendrar el mal
comer pescado sin escupir las espinas
aprender disciplinas estóicas
encarnar maravillosos villanos
cantar villancicos con voz de niñito gachupín
comer pinole y chiflar para demostrarle al mundo cuánto se equivoca
cocinarla con pimienta y cebolla cruda
ponerle nombre de muñeca de trapo y acariciarla frenéticamente
ponerle collar y adoptarla como mascota
un club cristiano
volverse vigoréxico
comprar zapatos, luego ensuciarlos y luego lustrarlos
escribir infomerciales
novelas rosas por entregas
hacer encuestas por teléfono
gelatina de zapote para la familia en un cumpleaños infantil
buscar páginas de quejas y sugerencias y sólo quejarse
un bonito camafeo

sobre las ánimas solas

2005-12-22T08:17:00.000-08:00

pregunta abierta:

¿qué es lo que de verdad importa?

se vale de todo, pero digan.

la vuelta de campana

2005-12-19T07:44:00.000-08:00

ignoro si a alguien le deje indiferente su cumpleaños. a mi no deja de parecerme un día clavo al que se encadenan eventos como la publicidad de los periódicos, incidental para las noticias pero engomadas para la eternidad o mientras haya alguien que lo recuerde. mis veintisiete años vienen encolados con la victoria de evo morales (evo, el absurdo hecho nombre, o el colmo del si yo fuera mujer) en bolivia, un frío que ya no permite dudas sobre el invierno y su capacidad de colarse en los huesos, el cómo hemos cambiado entre viejos y buenos amigos alrededor de una jarra de sangría, el súbito adiós de un luis que no deja de ser pasmoso como siempre que el paréntesis con tres puntos suspensivos se introduce en las oraciones.

como nunca siento que todas las canicas están juntas, que lo que haga con ellas será casi como tirar la primera ficha del dominó.

año tajante (con todas sus implicaciones), todavía parece que duele la nostalgia amputada, pero qué diablos, mientras tengamos ojos, sigamos mirando.

Amairani

2005-11-28T10:37:00.000-08:00

Ensortijado, de sobremanera, sobrelacabeza, la rubia cabellera, la muchacha, evangelista, nacida de hembra un poco renga, un poco vulgar, un poco olvidada, un poco su esposo, su esposo un poco el listón rojo que detiene, subraya en vertical, el pasaje, la épica bíblica, el profeta de nombre críptico, nombre que nunca tuvo el hijo que nunca tuvieron, porque ellos esperaban que DIos les mandara tantos como su voluntad, pero sólo Amairaní y después las aguas se fueron, abierto el vientre, amniosis consumatum, nunca regresó el cauce, ni la sonrisa, ni la bota ortopédica que atenuaba el vaivén de la mujer, que decía que era como una barca y que los recién nacidos prefieren las hamacas.

el nacimiento de este pez

2005-11-28T10:11:00.000-08:00

no me contaron, estoy segura:

todo ese día tenía colores de presagio, entonces las personas estaban menos acostumbradas a la memoria desechable y aunque no pudieran decirlo a ciencia cierta, un sentimiento de incomodidad les decía, les daba comezón, los colores de las cosas estaban movidos: el cielo verde, los ojos de los gatos dilatados, negrísimos; el suelo, naturalmente seco, respiraba, azul y cantaba muy bajito, como jamming. han pasado 24 años y de ese día resultó una niña-pez de agua fría que atrapó las radiaciones y la música en dos pupilas sorprendidas. a veces, mientras aprieta una lechuga contra su nariz siente el desierto morado y esas nubes amarillas, avenidas con letreros en un inglés con un error oculto; pero sacude la cabeza (la lechuga, la ha olvidado ya) y baila danzas marinas, como hacen siempre los peces cuando tienen frío.

oh fishy, we love you so!

ikebana para el alma o de lo más japonés

2005-11-18T08:14:00.000-08:00

¿y qué si me dedico al ikebana?

imagino a mi madre sonriente y simuladora tratando de minimizar los daños: no es que sea permanente, lo que pasa es que está esperando una oportunidad mejor para entrar a trabajar. a mi papá preocupado y pensando que tal vez la maestría o el intercambio hubieran hecho una diferencia, no que ahora. a urbano contento y documentándose, a sgurds, sgurds ecuánime y lejano, con una nota de desinterés por lo mundano: pues está bien, si te gusta.

licenciado empresario, quique geisha, purr amarillo, aloz con camalón, pez y fabiola cantando las tres frases que conocen adornadas con lirios y orquídeas, mientras narciso, narciso; ano -que sabe del negocio de la flor-, té verde que se bebe por la nariz, pequeños monumentos al instante y al absurdo, pero sobre todo, al tiempo que ya no, jugar, jugar, jugar, jugar a la composición imposible y dejarla ir a algún sushi de poca monta; todo esto antes de que kana aparezca en la puerta y con el peso de la razón lo aplaste todo: ¡NO ES JAPONÉS!

y el delicado ikebana se rompa en suspiritos azules (cortesía de fa) y yo me encuentre as far, sacando una copia o moviendo los dedos, para que las ampollas por los tacones.

Regurgitando (reproducción inmoral no autorizada)

2005-11-03T07:34:00.000-08:00

Los caminos de florecitas naranjas no se hicieron para los vivos, peromientras osas a andar sobre ellos también tienes tiempo para echar unamirada, just a glympse, a las estrellas, enormísimos cádaveres que te gritan¡MORTAL!. Pero sigues tapandote los oidos y neceando con sólo admirar subelleza, así egoistamente bebes lo único que no se derrama estúpidamente porlas córneas, los hermosos destellos, la ruta perfecta para acceder alrecuerdo de una vez que viste el cielo y de pronto toda una noche cabe enmenos de cinco segundos; el tiempo es una bolsa de cánicas y cinco añoscaben en dos sorbos de vino.El tiempo se empeña en convertirnos en sus putas armadas de relojes, días,años, citas, compromisos, caducidad, momentos,pixeles,redes,nostalgías; nosllenamos los bolsillos de todo tipo de placebos, de artefactos inútiles, defalsas ilusiones, creemos tener el control y lo único que estamos lograndoes asfixiar la endeble víscera; la trampa perfecta para apresurar nuestracamino, para ser polvo, para ser abono, para ser manjar de gusano, para serparte de una falsa memoria colectiva, para ser recordados como la generaciónque llegó a un nuevo siglo desorientada pero llena de artificios, detic-tac. Y aquí en "de los veinte a los veinte nueve" somos, eso sí, lascortasanas favoritas, las cándidas creaturas que soñamos con tenerescurriendo de nuestros labios la sangre que conduce a la vida eterna y nosregodeamos en las madrugadas cuando intetamos ser más vampiros que nunca,pero volteas al cielo y ahora la niebla es tan gruesa que esconde lasestrellas, where i am? Pues me afirmo como adversaria y puta de Lord Time. Pero tengo la dicha depertenecer con ustedes a esa parte de algo que es ahorita y no será nucamás, es bien chido compartir este pedazo de existencia. Siempre en losrecovecos de mi inconsciente están. Los quiero, no matter what!Escriban de vez en cuando... aunque estén en CHINA, INGLATERRA,BUENOSAIRES,PUEBLA, CHECHENIA,DF, PACHUCA,VERACRUZ; los de Xalapa, espero verlos. whatever!

P.S Perdón, pero necesitaba vomitar. En día de muertos no sólo te llenas detamales.

la ambigüedad de los anfibios (por no hablar de los ornitorrincos)

2005-10-27T17:12:00.000-07:00

de todos los sufrimientos, incuídos los caracoles que son sentimientos que no acaban de cuajar, no hay sufrimiento más molesto que nacer anfibio. nada, no hay ventaja en vivir siempre la encrucijada hamletiana. los anfibios neciamente insisten en mantenerse a medias entre suelo y agua, decidir para ellos implica dar el brinco evolutivo al que se han resistido por eras para no limitar sus posibilidades. por eso esperan quietos quietos los anfibios, callados y pacientes. endurecidos para no llorar de incertidumbre y firmes más por herencia genética que por convicción: otra causa-cascarón hueca.
mientras, los seres de sangre caliente los esquivan y los encierran en refugios para que no se extingan. pobres, pobres ingenuos activistas de greenpeace.

del lenguaje como chorro de agua de lavabo

2005-10-27T13:07:00.000-07:00

el pez que es un ser acuático no tendrá mas que coincidir: uno de los fines del discurso es enjuagar vegetales (también en sentido contrario y sin hablar de los grises que ya sabemos que son una forma de hablar modulando la voz para lograr el efecto de penumbra); tallar, tallar y tallar con los dedos y el estropajo hasta quedarte apenas con la materia irreductible.

beckett sabía que para encontrarse con el origen tenía que rascar hasta quedarse sin uñas en el texto, tenía que despellejarlo hasta descubrirlo como eunuco sin lengua pero donde no quedara más que admirarse de su belleza de última consecuencia, libre de toda interpretación.

el lenguaje como striptease, no por economía sino por honestidad, en todo caso un código desarmador de intenciones primeras. un ejercicio búdico para un arma de dos filos, peligrosísima.

de cocina, arañas, epifanías y chimichurri

2005-10-20T15:44:00.000-07:00

siempre he pensado que el tiempo es relativo y está más suscrito al lenguaje que a otra cosa. hoy entre letrosos (cassany e itam), por cierto, mientras una arrachera fastuosa, ellos vino tinto, yo naranjada y tantas palabras sobre discurso, texto, literatura y causas nobles todas amarradas con el estambre morado de lenguaje ciudadano; yo era araña, pequeña pero araña.

la coincidencia era que todos teníamos como razón primera para accionar, el lenguaje, todos creíamos en él y lo abrazamos, acariciamos y atribuímos cualidades alquimísticas.

maravilloso oír como las arañas hablan de las telas: las que tapan, las que son ligeras, las que tienen texturas que duelen, las que son decorativas, las que vienen en capas y las que producen enorme placer.

la luz: deseo ser araña de tantas y tan pegajosas patas, de bi-blio-te-ca y café, como si sacaras la colcha de cuadritos de la lavadora, una araña arrugada peluda, torpe y ebria, que algún día, si aprende eso de usar agujas, tejerá una bufanda para gatito.

no hay banda

2005-10-18T11:56:00.000-07:00

anoche soñaba en cortázar que escribía de sueños. sin poesía; cortázar escribía sobre el sueño- vida con paco y yo me dormí en la línea sin darme cuenta y fui arrastrada por el ritmo. la realidad parecía tan lógica entonces cuando ya había asimilado que en los sueños todo cabe y es pieza de algo que cuando lees los créditos del final, se vuelve sentido: el orden, el tiempo fragmentado en camellitos blancos que lloran, betos que lo curan todo y peces que gritan un hilo de voz. un nudo, or so she said y yo más bien pienso en una colcha de cuadritos dentro de la lavadora.
¿cuántas veces se hace silencio en la bóveda? la algarabía dice que la falta de lenguaje es la a-dicción y lo sicotrópico que de ahí se derive lo dejo a la deriva para hacer origami o confeti ahora que vienen las fiestas.

limbosidades

2005-10-13T15:08:00.000-07:00

la sordera después del fight club, la algonosidad de los pensamientos. is time, she said. arrastrada y deslizada por el día donde las voces amortiguadas por mi estopa cabecil y entre tanto bulto: ¿es posible aprender algo, no olvidar algo, querer algo que no sea mullido? hoy no importa que grites con voz de violín adbekunkus, qué bueno que no tomo clases de tenis porque la raqueta se escurriría sin ruido, jueves sin consecuencias y sin orillas burdas, bubbling around, (esta vez olvidé la cartera) y dentro, en el sofá autista consentido yo jugando un solitario de anécdotas y acariciando al purr metafísico. bienvenidos a mi jueves, prometo escuchar parcialmente y hacer piojo en promoción.

urbanidades

2005-10-12T11:30:00.000-07:00

Aconteceres de Hurgo

us

2005-10-12T10:07:00.000-07:00

martes que viene de martillo y martirio y marte

2005-10-12T09:58:00.000-07:00

cuando llega el martes ya no hay nada que hacer, toma su lugar de auditor incómodo (todos los auditores son incómodos) en el sillón amarillo chillante de las siete de la mañana y como siempre se rasca el cuello. el martes tiene un olor que se pega, no se ha ido del todo el lunes y el efluvio del martes ya se adivina en el aire del otro lado del meridiano. el martes es un contador con aire puritano y cansado, inevitablemente empolvado. pero como decía, cuando llega el martes ya no hay nada que hacer. tratas de vivir como si miércoles (tan irremediable que rinde), tratas de no levantar la mirada del documento mem-bre-ta-do para evitar su perfil hemorroideo y añoras domingo y sueñas jueves, pero ya entrado el martes que irrevocable, que pío, aplana las cosas no más por inercia burocrática ¿se preguntará alguna vez el martes su necesidad de llevar una existencia tan insulsa y exasperante?. y pensar que siempre, siempre, todos los días te llevan al martes.

Yellowing and rabbiting what us do

2005-10-12T09:43:00.000-07:00

En otro tiempo. Cuando la monja, otrora carnicera, se diera cuenta que el mejor lugar para emborracharse gratis y leer sin prisas ni descontentos no era el convento, el pez salió del fondo de la copa grasienta, amarillo casi morado -todavía no alcanzaba el color de la perfección random-. Bañado en rompope la monja, quien además el olor a cuero le hacía pensar en tantas fantasías, lo arropó, en este caso lo encuero. Rabbiting yellowing but always, and i mean always, as Lord Humpty Dumpty once said "When i use a word, it means just what i choose it to mean, neither more nor less", at five o'clock la ardilla muerta, otrora curiosita artesanía japonesa, y el pezfoca derramaban ese líquido purpúreo mientras praticaban el i ching... ¿la monja?... sólo gritaba " now shut up you distateful adbekunkus música para los de consitencia grenetiniana; así fue que llegó Billy, Billy Adbekunkus lo nombraron. Hoy el pezfoca fue extrangulado, mientras pensaba en alguna décima jarocha, en la vez del fandango, en Jack White tocando la quijada de burro...and then.

dame una eme

2005-10-12T09:40:00.000-07:00

de todos los lugares donde coincidimos, tal vez no hay otro que se parezca más al limbo purple de la gelatina marca propia. ubicuo-ambiguo-a-gri-dul-ce y donde cantamos un coro difícil de gustar pero pegajoso.el secreto está an la condición de las burbujas que aislan pero dejan ver aunque distorisionado. ésta, la que manotea y hace gestos de grito que no, que nunca, es para que se asomen a los ojos de asombro de los miopísimos peces de aire y humo y vapor con grumos.en algún punto del color acuoso, la mancha morada que se extiende y pasa exhalada sin el menor sentido de orientación o tiempo, se encuentra, se abraza, es lo que más se parecerá a su materia primigenia.amén y como dijera el pez siempre -enjoy your meal-